Si buscas ternura, no es difícil de encontrar,
puedes tener el amor que necesitas para vivir.
Pero si buscas fidelidad, podrías también ser solo ciego,
siempre parece ser algo tan duro de entregar.
“Honestidad” es una palabra tan solitaria,
todos son tan falsos.

La honestidad apenas se escucha alguna vez,
y sobre todo es lo qué necesito de ti.
Siempre podré encontrar a alguien
para decir que simpatizan, si uso mi corazón fuera de la manga.
Pero no quiero alguna cara bonita para decirme mentiras,
lo único que quiero es a alguien en quien creer.

“Honestidad” es una palabra tan solitaria,

todos son tan falsos.

La honestidad apenas se escucha alguna vez,
y sobre todo es lo qué necesito de ti.

Puedo encontrar a un amante,puedo encontrar a un amigo,
puedo tener seguridad hasta el amargo final.
Cualquier persona puede confortarme con promesas otra vez,
lo sé, yo sé.Cuando estoy en la profundidad de mi ser,                                            no te involucres también, no pediré nada mientras me voy.Pero cuando quiero sinceridad,
dime a donde más puedo voltear,
porque tu eres el único del cual dependo.

“Honestidad” es una palabra tan solitaria,

todos son tan falsos.

La honestidad apenas se escucha alguna vez,
y sobre todo es lo qué necesito de ti.

El Retrato Oval - Edgar Allan Poe.

Era una joven de peregrina belleza, tan graciosa como amable, que en mala hora amó al pintor y, se desposó con él.
      El tenía un carácter apasionado, estudioso y austero, y había puesto en el arte sus amores; ella, joven, de rarísima belleza, todo luz y sonrisas, con la alegría de un cervatillo, amándolo todo, no odiando más que el arte, que era su rival, no temiendo más que la paleta, los pinceles y demás instrumentos importunos que le arrebataban el amor de su adorado. 

Terrible impresión causó a la dama oír al pintor hablar del deseo de retratarla. Más era humilde y sumisa, y se sentó pacientemente, durante largas semanas, en la sombría y alta habitación de la torre, donde la luz se filtraba sobre el pálido lienzo solamente por el cielo raso.
      El artista cifraba su gloria en su obra, que avanzaba de hora en hora, de día en día.
      Y era un hombre vehemente, extraño, pensativo y que se perdía en mil ensueños; tanto que no veía que la luz que penetraba tan lúgubremente en esta torre aislada secaba la salud y los encantos de su mujer, que se consumía para todos excepto para él.
      Ella no obstante, sonreía más y más, porque veía que el pintor, que disfrutaba de gran fama, experimentaba un vivo y ardiente placer en su tarea, y trabajaba noche y día para trasladar al lienzo la imagen de la que tanto amaba, la cual de día en día, se tornaba más débil y desanimada. 

Y, en verdad, los que contemplaban el retrato, comentaban en voz baja su semejanza maravillosa, prueba palpable del genio del pintor, y del profundo amor que su modelo le inspiraba. 

Pero, al fin, cuando el trabajo tocaba a su término, no se permitió a nadie entrar en la torre; porque el pintor había llegado a enloquecer por el ardor con que tomaba su trabajo, y levantaba los ojos rara vez del lienzo, ni aun para mirar el rostro de su esposa. 

Y no podía ver que los colores que extendía sobre el lienzo se borraban de las mejillas de la que tenía sentada a su lado. 

Y cuando muchas semanas hubieron transcurrido, y no restaba por hacer más que una cosa muy pequeña, sólo dar un toque sobre la boca y otro sobre los ojos, el alma de la dama palpitó  aún, como la llama de una lámpara que está próxima a extinguirse .

Y entonces el pintor dio los toques, y durante un instante quedó en éxtasis ante el trabajo que había ejecutado; pero un minuto después, estremeciéndose, palideció intensamente herido por el terror, y gritando con voz terrible:
      

“—¡En verdad esta es la vida misma!— 

Volvióse bruscamente para mirar a su bien amada, ...

 ¡estaba muerta!”.

Con el mismo dedo que te toco el timbre puedo presionar tu herida.
Con la misma mano que te acaricio yo puedo meterte faca.
Con la misma que digo mamá puedo anular tu autoestima.
Con el mismo empujón que te ayuda a crecer puedo tirarte de la hamaca.

Y así lastimarte, cortarte las piernas, llenarte de miedos, 
hacer que no quieras ganar este juego que tanto vale la pena. 
Yo puedo asfixiarte, reducirte a cero,
hacer que no quieras sacarte el sombrero ante este milagro que algunos llaman vida.

De la misma forma que hago una revolución, te hago un golpe de estado.
De fernet puedo ser un curda feliz, o ser víctima y victimario.
De la manipulación se puede hacer el bien, 
pero también maldades.
De paso cañazo que no doy por dar, te quito posibilidades.

Y yo acá re puesto explicando qué es esto
de que los opuestos que están dentro nuestro,
si bien son opuestos, también son complementarios.
Dentro mío bailan Hitler y Mahatma, Buda y Zorba el griego,
Mariano Grondona y el Diego, el amor y el dinero, Dolina y el Mono Mario.

Para hacerme responsable de mis facultades asesinas, sufro y muero.
Para reírme hasta el llanto cada tanto lloro hasta reírme a pleno.
Para mí que menos, más, mejor, peor, muy, tan, son trampas de la mente.
Para mí que clasifica lo inclasificable porque teme a la muerte.

Somos cielo y tierra, agua, fuego, tristeza, alegría,
consuelo, franqueza, placer, agonía,
soy sueño y desvelo, quilombo y armonía.

Si no pongo un freno a mi mente, no estoy en presente, mi cuerpo no siente,
estoy como ausente, casi transparente, como quien dice "demente".
Hasta cuando sin corazón por el qué dirán sobre nosotros, según mi opinión
vivir bajo un pulgar no te deja ir tras algo profundo.

Ante el error cabe el perdón, 
desde la nada voy hacia el todo,
del todo a la nada, del método al cómo,
y haciendo cambio el mundo.
A las circunstancias las boicotea el tiempo, a las importancias los miedos.